O alfaiate e o chapeleiro – 2

Foto: Largo do Cambuci, década de 50/Arquivo Histórico/SMC

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Ato 3

Uma bênção. Na infância, pude conviver com o vô Carlito.

Ele nasceu em fevereiro de1904, em Cascatinha, no Rio de Janeiro.

Dizia-se, porém, um napolitano da gema, em função da origem dos pais que saíram da Itália na primeira leva de imigrantes em 1874.

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O vô tinha nome solene: Carlos Humberto Vitório Avezzani.

Ele próprio dizia que não era um nome, mas sim um título de nobreza.

Quando nasceu, o pai decidiu reverenciar os dois reis da Itália.

Humberto (que deixara o trono) e Vitório Emanuel, o sucessor.

O vô, no entanto, preferia que o chamassem de Carlito, apelido que ganhara aos oito anos, quando começou a trabalhar numa construção.

Ficava para cima e para baixo, fazendo serviços gerais. Carregava tábuas, e ajudava no que podia e, muitas vezes, no que não podia.

Adulto, transformou-se em um chapeleiro de mão cheia, todos diziam.

A fábrica era perto de onde morava, entre as ruas Lavapés e Scuvero.

Por causa de uma hérnia maltratada, o vô tinha dificuldades de locomoção. Andava pouco e devagar. Depois de aposentado, passava o dia à janela vendo o movimento dos bondes e o alegre desfilar das tecelãs que cortavam a Lavapés em diversos horários.

O chapéu na cabeça e o copo de vinho no parapeito eram companhias indispensáveis.

Curioso.

O vô Carlito, que ouvia operetas de Gigli e chorava ao ouvir O Sole Mio, bastava uns goles de vinho para se pôr a cantarolar a brasileiríssima Luar do Sertão.

Os versos de Catulo de Paixão Cearense pareciam mexer com algum misterioso sentimento. Viajava para outra dimensão.

Inesquecível cena.

Epílogo

Se bem me lembro, foi o vô Carlito quem, pela primeira vez, me falou sobre a estupidez de todas as guerras.

Meados dos anos 50. Ainda vivia-se o assombro dos estragos causados pela Segunda Grande Guerra.

Vez ou outra, as conversas entre a italianada, no bar do bairro, giravam em torno do sofrimento do povo italiano sob domínio do nazifascismo, da invasão das tropas alemães e da corajosa resistência de uma gente festeira habituada a sorrir e a cantar.

De uma hora para outra, se viram subjugados pelo inimigo, reféns dos bombardeios e das condições subumanas que o conflito armado impõe.

– È una disgrazia!, falava meu avô.

Humilhados em sua própria terra, sujeitos a todos os tipos de atrocidades impostas pelos dominadores, ou eles lutavam ou…

– Ou morriam, vô?, perguntei.

– As pessoas sofriam muito, respondeu.

Por isso, sem alternativa, preferiam lutar e lutar.

– A vida é uma benção, um dom, concluía meu avô.

O vô Carlito acreditava piamente que os homens se envergonhavam de toda aquela tragédia.

E que eu e os da minha geração não viveríamos atrocidades semelhantes.

– Impossível a Humanidade não ter aprendido a triste lição.

Meados dos anos 50, como eu disse.

Tudo levava a crer que o novo tempo seria pautado pela fraternidade e a esperança de dias melhores.

Para todas as nações.

– Somos todos irmãos.

Já aposentado como chapeleiro, o vô Carlito, da janela da casa humilde, acompanhava atento o tudo e o nada da existência humana. A vida em movimento, cigarro Fulgor no canto da boca e o copo de vinho ao alcance da mão. Fala mansa a lembrar uma ou outra história dos pais napolitanos, a coragem dos scugnizzi na libertação de Nápoles dos comandos inimigos e a embalar o neto caçula com os versos cantados de Luar do Sertão.

– A vida, meu neto, é uma benção, um dom… Para ser apreciada e, principalmente, vivida. Importante ´r fazer por merecê-la.

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